- Bene! caro quadro, a noi due! - da "Costa dei fiori"

- Bene! caro quadro, a noi due! - Sono le 16,30 e ho passato tutta la mattina in mare: ora devo quagliare.

Ho portato tutto il mio armamentario sul prato accanto al chiosco, nella zona centrale dell’hotel, dove sono più visibile perché diciamolo, ora non avrei nessun motivo per finire questo lavoro, lo faccio per attirare l’attenzione: è una semina, pressappoco.

Mentre traffico per sistemare il cavalletto in quella posizione, traversa al vento, che indovino con approssimazioni e tentativi creativi, vedo invadere il mio spazio da un gruppo di persone che si accomodano a far salotto sistemando i lettini due metri da me.

È eccessiva questa vicinanza! La gente non la capisco, non ha ritegno, ti si siede in braccio e poi ti ignora.

Concentrarsi in queste condizioni è sport estremo.

Torno al dipinto, lo guardo con la testa piegata da un lato: questa postura non serve a niente, ma mi ricordo che mamma quando addobbava l’albero di natale quarant’anni fa, si allontanava di qualche passo e lo rimirava così, con la testa piegata.

La mia formazione attinge alle più disparate fonti.

Intanto esploro per ogni verso il quadro, compio il solito gesto che suscita curiosità, di stender un braccio e di strizzare un occhio, che ha lo scopo di escludere alla vista porzioni dipinte che tento d’immaginare diverse, poi mi avvicino, capovolgo il pannello e ricomincio l’analisi. Alla fine, non sapendo dove mettere mano, decido di sparare nel mucchio, prendo il pennello, lo immergo nel rosso e zac! Poi tocca al blu: zac! E vai col giallo: niente di meno che i colori fondamentali, cosa ovvia per un fondamentalista.

Ancora no, non ci siamo.

Aver sprecato dieci chili di colore, stratificato uno sull’altro come la gente sulla spiaggia di Chia il giorno di ferragosto, per non concludere niente è uno smacco che mi brucia come un insulto.

- Tiè, vaffanculo! - faccio guizzare le ultime due pennellate intinte nell’oro acrilico, affidando alla rabbia l’ultimo tentativo di salvare l’opera e resto sul colpo a valutare il risultato. Mi allontano ricordandomi che Dio è misericordia e lentamente mi volto per il giudizio finale: un’Apocalisse, è il primo quadro da buttare della stagione.

Dio perdona , ma io no.

Alle spalle mi interpella una vocina che mi sembra familiare

- È vero che i pittori possono fare tutto? – ”e tu chi sei?”, mi volto e un metro sotto il mio orizzonte riconosco la bambinetta che mi scambia per un cane: da lei solo domande bizzarre

- beh….proprio tutto no… - rispondo con onestà, considerando che ho appena abbandonato al suo destino una mia creatura:

- … però se la cavano. –

Mi studio questo scricciolo birbante che mi ricorda tanto Sandra Mondaini quando faceva ”Sbirulino” : ha lo stesso spirito innocente e sfrontato, arricchito da una buona dose di stravaganza matta.

Le somiglia anche.

Chissà che non sia la sua reincarnazione.