Il rudere e la patata di mare

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Due passi oltre lo steccato e l’incanto svanisce:

ritorno al presente.

La ragione sgretola il sentimento e s’occupa d’altro.

Tien d’occhio l’orologio, computa da ragioniere.

Sette e dieci, il tempo passa, il sole segue il suo

corso. Ora è più giallo, più arancio, ferisce meno lo

sguardo. Le ombre si allungano, il silenzio è più

grande.

Come la solitudine.

Resta nel sottofondo il rumore del vento e del

mare.

Guardò il promontorio, più vicino in linea d’aria, ma

irraggiungibile perché la strada era interrotta da

un canale.

Vide che sulla sommità si ergeva un rudere che

mostrava sul lato esposto e franato, l’interno di una

grande stanza invasa da rovi. Dal punto

d’osservazione di Luca, dal “versante dell’ovvio” non

si apprezzava altro e quanto si vedeva era di scarso

interesse.

Ma egli morso da un’inspiegabile ansia superstiziosa,

incurante del tempo che stava scadendo, rinnovò il

proposito:

“se arrivo sin lì sarò salvo”

Sette e un quarto.

 Raccolse una patata di mare, leggera matassa

infeltrita di barbe d’alga lavorate dal vento e dal

mare, e la lanciò al centro della corrente,

affidandola al galleggiamento, alla sopravvivenza e,

con la libertà di Dio si trattenne ancora qualche

tempo a ragionar sulle Epoche e sulla Storia per

caricarsi di urgenza. Infine raccolse la bici e risalì

con lo sguardo tutto il canale fin dove si perdeva

tra la vegetazione, cinquecento metri a monte, in

prossimità della statale che riappariva in quel

punto, cavalcando un ponte, e rimaneva in vista per

tutto il tratto che seguiva, costeggiando quella

landa selvaggia e deserta. 

*

Se voleva raggiungere il

rudere sul promontorio sarebbe dovuto risalire fin

lì, oltrepassare il canale e rientrare appena

possibile nel il primo sentiero in direzione del mare.

Il canale s’inoltrava nell’entroterra tra due argini

inclinati di cemento attraversando, per qualche

centinaio di metri, un terreno scabro di terra

battuta rossa e polverosa, vuota come una pista

d’aeroporto.

Tratto dal libro di Max Loy “La casa del Padre”

* la fotografia della patata di mare è di M. Corda (http://www.marcocorda.com/)

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